oderLustige Geschichtenund drollige Bilder

vonDr. Heinrich Hoffmann

Vorspruch

Wenn die Kinder artig sind,Kommt zu ihnen das Christkind;Wenn sie ihre Suppe essenUnd das Brot auch nicht vergessen,Wenn sie, ohne Lärm zu machen,Still sind bei den Siebensachen,Beim Spaziergehn auf den GassenVon Mama sich führen lassen,Bringt es ihnen Gut’s genugUnd ein schönes Bilderbuch.

Sieh einmal, hier steht er,Pfui! der STRUWWELPETER !An den Händen beidenLieß er sich nicht schneidenSeine Nägel fast ein Jahr;Kämmen ließ er nicht sein Haar.Pfui! ruft da ein jeder:Garst’ger STRUWWELPETER !

Die Geschichte vom bösen Friederich

Der FRIEDERICH, der Friederich.Das war ein arger Wüterich!Er fing die Fliegen in dem HausUnd riß ihnen die Flügel aus.Er schlug die Stühl’ und Vögel tot,Die Katzen litten große Not.Und höre nur, wie bös er war:Er peitschte seine Gretchen gar!

Am Brunnen stand ein großer Hund,Trank Wasser dort mit seinem Mund.Da mit der Peitsch’ herzu sich schlichDer bitterböse Friederich;Und schlug den Hund, der heulte sehr,Und trat und schlug ihn immer mehr.Da biß der Hund ihn in das Bein,Recht tief bis in das Blut hinein.Der bitterböse Friederich,Der schrie und weinte bitterlich. –Jedoch nach Hause lief der HundUnd trug die Peitsche in dem Mund.

Der Hund an Friedrichs Tischchen saß,Wo er den großen Kuchen aß;Aß auch die gute LeberwurstUnd trank den Wein für seinen Durst.Die Peitsche hat er mitgebrachtUnd nimmt sie sorglich sehr in acht.

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Ins Bett muß Friedrich nun hinein,Litt vielen Schmerz an seinem Bein;Und der Herr Doktor sitzt dabeiUnd gibt ihm bitt’re Arzenei.

Die gar traurige Geschichte mit dem Feuerzeug

PAULINCHEN war allein zu Haus,Die Eltern waren beide aus.Als sie nun durch das Zimmer sprangMit leichtem Mut und Sing und Sang,Da sah sie plötzlich vor sich stehnEin Feuerzeug, nett anzusehn.»Ei«, sprach sie, »ei, wie schön und fein!Das muß ein trefflich Spielzeug sein.Ich zünde mir ein Hölzchen an,Wie’s oft die Mutter hat getan.«

Und MINZ und MAUNZ, die Katzen, Erheben ihre Tatzen. Sie drohen mit den Pfoten: »Der Vater hat’s verboten! Miau! Mio! Miau! Mio! Laß stehn! Sonst brennst du lichterloh!«

Paulinchen hört die Katzen nicht!Das Hölzchen brennt gar hell und licht,Das flackert lustig, knistert laut,Grad wie ihr’s auf dem Bilde schaut.Paulinchen aber freut sich sehrUnd sprang im Zimmer hin und her.

Doch Minz und Maunz, die Katzen, Erheben ihre Tatzen. Sie drohen mit den Pfoten: »Die Mutter hat’s verboten! Miau! Mio! Miau! Mio! Wirf ’s weg! Sonst brennst du lichterloh!«

Doch weh! die Flamme faßt das Kleid,Die Schürze brennt; es leuchtet weit.Es brennt die Hand, es brennt das Haar,Es brennt das ganze Kind sogar.

Und Minz und Maunz, die schreien Gar jämmerlich zu zweien: »Herbei! Herbei! Wer hilft geschwind? In Feuer steht das ganze Kind! Miau! Mio! Miau! Mio! Zu Hilf ’ ! das Kind brennt lichterloh!«

Verbrannt ist alles ganz und gar,Das arme Kind mit Haut und Haar;Ein Häuflein Asche bleibt alleinUnd beide Schuh’, so hübsch und fein.

Und Minz und Maunz, die kleinen, Die sitzen da und weinen: »Miau! Mio! Miau! Mio! Wo sind die armen Eltern? Wo?« Und ihre Tränen fließen Wie’s Bächlein auf den Wiesen.

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Die Geschichte von den schwarzen Buben

Es ging spazieren vor dem TorEin kohlpechrabenschwarzer Mohr.Die Sonne schien ihm aufs Gehirn,Da nahm er seinen Sonnenschirm.Da kam der LUDWIG hergeranntUnd trug sein Fähnchen in der Hand.Der KASPAR kam mit schnellem SchrittUnd brachte seine Bretzel mit;Und auch der WILHELM war nicht steifUnd brachte seinen runden Reif.Die schrie’n und lachten alle drei,Als dort das Mohrchen ging vorbei,Weil es so schwarz wie Tinte sei!

Da kam der große NIKOLASMit seinem großen Tintenfaß.Der sprach: »Ihr Kinder, hört mir zu,Und laßt den Mohren hübsch in Ruh’!Was kann denn dieser Mohr dafür,Daß er so weiß nicht ist wie ihr?«Die Buben aber folgten nicht,Und lachten ihm ins AngesichtUnd lachten ärger als zuvorÜber den armen schwarzen Mohr.

Der Niklas wurde bös und wild,Du siehst es hier auf diesem Bild!Er packte gleich die Buben fest,Beim Arm, beim Kopf, bei Rock und West’,

Den Wilhelm und den Ludewig,Den Kaspar auch, der wehrte sich.Er tunkt sie in die Tinte tief,Wie auch der Kaspar: »Feuer!« rief.Bis übern Kopf ins TintenfaßTunkt sie der große Nikolas.

Du siehst sie hier, wie schwarz sie sind,Viel schwärzer als das Mohrenkind!Der Mohr voraus im Sonnenschein,Die Tintenbuben hintendrein;Und hätten sie nicht so gelacht,Hätt’ Niklas sie nicht schwarz gemacht.

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Die Geschichte vom wilden Jäger

Es zog der wilde JägersmannSein grasgrün neues Röcklein an;Nahm Ranzen, Pulverhorn und Flint’,Und lief hinaus ins Feld geschwind.

Er trug die Brille auf der Nas’Und wollte schießen tot den Has.

Das Häschen sitzt im BlätterhausUnd lacht den blinden Jäger aus.

Jetzt schien die Sonne gar zu sehr,Da ward ihm sein Gewehr zu schwer.Er legte sich ins grüne Gras;Das alles sah der kleine Has.Und als der Jäger schnarcht’ und schlief,Der Has ganz heimlich zu ihm liefUnd nahm die Flint’ und auch die Brill’Und schlich davon ganz leis’ und still.

Die Brille hat das Häschen jetztSich selbst auf seine Nas’ gesetzt;Und schießen will’s aus dem Gewehr.Der Jäger aber fürcht’ sich sehr.Er läuft davon und springt und schreit:»Zu Hilf’, ihr Leut’ ! Zu Hilf’, ihr Leut’ !«

Da kommt der wilde JägersmannZuletzt beim tiefen Brünnchen an.Er springt hinein. Die Not war groß;Es schießt der Has die Flinte los.

Des Jägers Frau am Fenster saßUnd trank aus ihrer Kaffeetass’.Die schoß das Häschen ganz entzwei;Da rief die Frau: »O wei! O wei!«Doch bei dem Brünnchen heimlich saßDes Häschens Kind, der kleine Has.Der hockte da im grünen Gras;Dem floß der Kaffee auf die Nas’.Er schrie: »Wer hat mich da verbrannt?«Und hielt den Löffel in der Hand.

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Die Geschichte vom Daumenlutscher

»KONRAD !« sprach die Frau Mama,»Ich geh’ aus und du bleibst da.Sei hübsch ordentlich und fromm,Bis nach Haus ich wieder komm’.Und vor allem, Konrad, hör’!Lutsche nicht am Daumen mehr;Denn der Schneider mit der Scher’Kommt sonst ganz geschwind daher,Und die Daumen schneidet erAb, als ob Papier es wär’.«

Fort geht nun die Mutter, undWupp! den Daumen in den Mund.

Bauz! da geht die Türe auf,Und herein in schnellem LaufSpringt der Schneider in die Stub’Zu dem Daumen-Lutscher-Bub.Weh! Jetzt geht es klipp und klappMit der Scher’ die Daumen ab,Mit der großen scharfen Scher’!Hei! da schreit der Konrad sehr.

Als die Mutter kommt nach Haus,Sieht der Konrad traurig aus.Ohne Daumen steht er dort,Die sind alle beide fort.

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Die Geschichte vom Suppen-Kaspar

Der KASPAR, der war kerngesund,Ein dicker Bub und kugelrund,Er hatte Backen rot und frisch;Die Suppe aß er hübsch bei Tisch.Doch einmal fing er an zu schrei’n:»Ich esse keine Suppe! Nein!Ich esse meine Suppe nicht!Nein, meine Suppe ess’ ich nicht!«

Am nächsten Tag, – ja sieh nur her!Da war er schon viel magerer.Da fing er wieder an zu schrei’n:»Ich esse keine Suppe! Nein!Ich esse meine Suppe nicht!Nein, meine Suppe ess’ ich nicht!«

Am dritten Tag, o weh und ach!Wie ist der Kaspar dünn und schwach!Doch als die Suppe kam herein,Gleich fing er wieder an zu schrei’n:»Ich esse keine Suppe! Nein!Ich esse meine Suppe nicht!Nein, meine Suppe ess’ ich nicht!«

Am vierten Tage endlich garDer Kaspar wie ein Fädchen war.Er wog vielleicht ein halbes Lot –Und war am fünften Tage tot.

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Die Geschichte vom Zappel-Philipp

»Ob der PHILIPP heute stillWohl bei Tische sitzen will?«Also sprach in ernstem TonDer Papa zu seinem Sohn,Und die Mutter blickte stummAuf dem ganzen Tisch herum.Doch der Philipp hörte nicht,Was zu ihm der Vater spricht. Er gaukelt Und schaukelt, Er trappelt Und zappeltAuf dem Stuhle hin und her.»Philipp, das mißfällt mir sehr!«

Seht, ihr lieben Kinder, seht,Wie’s dem Philipp weiter geht!Oben steht es auf dem Bild.Seht! Er schaukelt gar zu wild,Bis der Stuhl nach hinten fällt;Da ist nichts mehr, was ihn hält;Nach dem Tischtuch greift er, schreit.Doch was hilft’s? Zu gleicher ZeitFallen Teller, Flasch’ und Brot,Vater ist in großer Not,Und die Mutter blicket stummAuf dem ganzen Tisch herum.

Nun ist Philipp ganz versteckt,Und der Tisch ist abgedeckt.Was der Vater essen wollt’,Unten auf der Erde rollt;Suppe, Brot und alle Bissen,Alles ist herabgerissen;Suppenschüssel ist entzwei,Und die Eltern stehn dabei.Beide sind gar zornig sehr,Haben nichts zu essen mehr.

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Die Geschichte vom Hans Guck-in-die-Luft

Wenn der HANS zur Schule ging,Stets sein Blick am Himmel hing.Nach den Dächern, Wolken, SchwalbenSchaut er aufwärts, allenthalben:Vor die eignen Füße dicht,Ja, da sah der Bursche nicht,Also daß ein jeder ruft:»Seht den Hans Guck-in-die-Luft!«

Kam ein Hund daher gerannt;Hänslein blickte unverwandtIn die Luft.Niemand ruft:»Hans! gib acht, der Hund ist nah!«Was geschah?Pauz! Perdauz! – da liegen zwei!Hund und Hänschen nebenbei.

Einst ging er an Ufers RandMit der Mappe in der Hand.Nach dem blauen Himmel hochSah er, wo die Schwalbe flog,Also daß er kerzengradImmer mehr zum Flusse trat. Und die Fischlein in der Reih’ Sind erstaunt sehr, alle drei.

Noch ein Schritt! und plumps! der HansStürzt hinab kopfüber ganz! – Die drei Fischlein sehr erschreckt Haben sich sogleich versteckt.

Doch zum Glück da kommen zweiMänner aus der Näh’ herbei,Und sie haben ihn mit StangenAus dem Wasser aufgefangen.

Seht! Nun steht er triefend naß!Ei! das ist ein schlechter Spaß!Wasser läuft dem armen WichtAus den Haaren ins Gesicht,Aus den Kleidern, von den Armen;Und es friert ihn zum Erbarmen.

Doch die Fischlein alle drei,Schwimmen hurtig gleich herbei;Strecken’s Köpflein aus der Flut,Lachen, daß man’s hören tut,Lachen fort noch lange Zeit;Und die Mappe schwimmt schon weit.

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Die Geschichte vom fliegenden Robert

Wenn der Regen niederbraust,Wenn der Sturm das Feld durchsaust,Bleiben Mädchen oder BubenHübsch daheim in ihren Stuben. –ROBERT aber dachte: ›Nein!Das muß draußen herrlich sein!‹ –Und im Felde patschet erMit dem Regenschirm umher.

Hui, wie pfeift der Sturm und keucht,Daß der Baum sich niederbeugt!Seht! den Schirm erfaßt der Wind,Und der Robert fliegt geschwindDurch die Luft so hoch, so weit;Niemand hört ihn, wenn er schreit.An die Wolken stößt er schon,Und der Hut fliegt auch davon.

Schirm und Robert fliegen dortDurch die Wolken immerfort.Und der Hut fliegt weit voran,Stößt zuletzt am Himmel an.Wo der Wind sie hingetragen,Ja! das weiß kein Mensch zu sagen.

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Wie der Struwwelpeter entstand

Gegen Weihnachten des Jahres 1844, als mein ältester Sohn drei Jahre alt war, ging ich in die Stadt, um demselben zum Festgeschenke ein Bilderbuch zu kaufen, wie es der Fassungskraft des kleinen mensch-lichen Wesens in solchem Alter entsprechend schien. Aber was fand ich? Lange Erzählungen oder alberne Bildersammlungen, moralische Geschichten, die mit ermahnenden Vorschriften begannen und schlos-sen, wie: »Das brave Kind muß wahrhaft sein«; oder: »Brave Kinder müssen sich reinlich halten« etc. – Als ich nun gar endlich ein Folio-buch fand, in welchem eine Bank, ein Stuhl, ein Topf, und vieles an-dere, was wächst oder gemacht wird, ein wahres Weltrepertorium, ab-gezeichnet war, und wo bei jedem Bild fein säuberlich zu lesen war: die Hälfte, ein Drittel, oder ein Zehntel der natürlichen Größe, da war es mit meiner Geduld aus. Einem Kind, dem man eine Bank zeich-net, und das sich daran erfreuen soll, ist dies eine Bank, eine wirkliche Bank. Und von der wirklichen Lebensgröße der Bank hat und braucht das Kind gar keinen Begriff zu haben. Abstrakt denkt ja das Kind noch gar nicht, und die allgemeine Warnung: »Du sollst nicht lügen!« hat wenig ausgerichtet im Vergleich mit der Geschichte: »Fritz, Fritz, die Brücke kommt!«

Als ich damals heimkam, hatte ich aber doch ein Buch mitge-bracht; ich überreichte es meiner Frau mit den Worten: »Hier ist das gewünschte Buch für den Jungen!« Sie nahm es und rief verwundert: »Das ist ja ein Schreibheft mit leeren weißen Blättern!« »Nun ja, da wollen wir ein Buch daraus machen!«

Damit ging es nun aber so zu. Ich war damals, neben meinem Amt als Arzt der Irrenanstalt, auch noch auf Praxis in der Stadt angewie-sen. Nun ist es ein eigen Ding um den Verkehr des Arztes mit Kindern von drei bis sechs Jahren. In gesunden Tagen wird der Arzt und der Schornsteinfeger gar oft als Erziehungsmittel gebraucht: »Kind, wenn du nicht brav bist, kommt der Schornsteinfeger und holt dich!« oder: »Kind, wenn du zu viel davon issest, so kommt der Doktor und gibt dir bittere Arznei, oder setzt dir gar Blutegel an!« Die Folge ist, daß, wenn in schlimmen Zeiten der Doktor gerufen in das Zimmer tritt, der kleine kranke Engel zu heulen, sich zu wehren und um sich zu treten anfängt. Eine Untersuchung des Zustandes ist schlechterdings unmög-lich; stundenlang aber kann der Arzt nicht den Beruhigenden, Besänf-tigenden machen. Da half mir gewöhnlich rasch ein Blättchen Papier und Bleistift; eine der Geschichten, wie sie in dem Buche stehen, wird rasch erfunden, mit drei Strichen gezeichnet, und dazu möglichst le-bendig erzählt. Der wilde Oppositionsmann wird ruhig, die Tränen trocknen, und der Arzt kann spielend seine Pflicht tun.

So entstanden die meisten dieser tollen Szenen, und ich schöpfte sie aus vorhandenem Vorrate; einiges wurde später dazu erfunden, die Bilder wurden mit derselben Feder und Tinte gezeichnet, mit der ich erst die Reime geschrieben hatte, alles unmittelbar und ohne schrift-stellerische Absichtlichkeit. Das Heft wurde eingebunden und auf den Weihnachtstisch gelegt. Die Wirkung auf den beschenkten Knaben war die erwartete; aber unerwartet war die auf einige erwachsene Freunde, die das Büchlein zu Gesicht bekamen. Von allen Seiten wurde ich auf-gefordert, es drucken zu lassen und es zu veröffentlichen. Ich lehnte es anfangs ab; ich hatte nicht im Entferntesten daran gedacht, als Kinder-schriftsteller und Bilderbüchler aufzutreten. Fast wider Willen wurde ich dazu gebracht, als ich einst in einer literarischen Abendgesellschaft mit dem einen meiner jetzigen Verleger gemütlich bei der Flasche zu-sammensaß. Und so trat das bescheidene Hauskind plötzlich hinaus in die weite offene Welt und machte nun seine Reise, ich kann wohl sagen, um die Welt, und ist heute seit einunddreißig Jahren bis zur hunderts-ten Auflage gelangt. Von Übersetzungen ist mir bis jetzt eine englische, holländische, dänische, schwedische, russische, französische, italieni-sche, spanische und eine portugiesische (für Brasilien) zu Gesicht ge-kommen.

Ich muß dabei auch des sonderbaren Erfolges erwähnen, den das Büchlein anfangs in Frankfurt selbst hatte. In den ersten Monaten des Jahres 1846, nachdem der Struwwelpeter am vergangenen Christfest zum ersten Male in die Kinderwelt getreten war, wurde ich oft von dankbaren Müttern oder entzückten Vätern auf der Straße angehalten, welche mich mit den Worten begrüßten: »Lieber Herr Doktor, was ha-ben Sie uns eine Freude gemacht! Ich habe da zu Hause ein dreijähri-ges Kind, welches sich bis jetzt sehr langsam entwickelte und nun in ganz kurzer Zeit das ganze Buch auswendig weiß und ganz allerliebst hersagt. Ich versichere Sie, in dem Kinde steckt was!« – Damals waren die Genies unter den Kindern ganz gemein geworden. Später sahen freilich die Leute ein, daß es nicht sowohl in den außergewöhnlichen Anlagen der Kleinen, als in der glücklich getroffenen plastischen Dik-tion steckte.

Trotzdem hat man den Struwwelpeter aber auch großer Sünden be-schuldigt, denselben als gar zu märchenhaft, die Bilder als fratzenhaft oft herb genug getadelt. Da hieß es: »Das Buch verdirbt mit seinen Frat-zen das ästhetische Gefühl des Kindes.« Nun gut, so erziehe man die Säuglinge in Gemäldegalerien oder in Kabinetten mit antiken Gipsab-drücken! Aber man muß dann auch verhüten, daß das Kind sich selbst nicht kleine menschliche Figuren aus zwei Kreisen und vier geraden Linien in der bekannten Weise zeichne und glücklicher dabei ist, als wenn man ihm den Laokoon zeigt. – Das Buch soll ja märchenhafte,

grausige, übertriebene Vorstellungen hervorrufen! Das Kind ist aber nur das Volk, und schwerlich werden diese Erzieher die Geschichte vom Rotkäppchen, das der Wolf verschluckte, vom Schneewittchen, das die böse Stiefmutter vergiftete, aus dem Volksbewußtsein und aus der Kinderstube vertilgen. Mit der absoluten Wahrheit, mit algebrai-schen oder geometrischen Sätzen rührt man aber keine Kinderseele, sondern läßt sie elend verkümmern. – Und wie viele Wunder umge-ben denn nicht auch den Erwachsenen, selbst den nüchternsten Na-turforscher! Dem Kinde ist ja alles noch wunderbar, was es schaut und hört, und im Verhältnis zum immer noch Unerklärten ist überhaupt die Masse des Erkannten doch auch nicht so gewaltig. Der Verstand wird sich sein Recht schon verschaffen, und der Mensch ist glücklich, der sich einen Teil des Kindersinnes aus seinen ersten Dämmerungs-jahren in das Leben hinüber zu retten verstand.

Meine weiteren Bücher der Art, König Nußknacker, Im Himmel und auf der Erde, Bastian der Faulpelz, Prinz Grünewald und Perlenfein, entstanden in derselben Absicht und aus derselben Ansicht. Immer aber ging ich von der Überzeugung aus: »Das Kind erfaßt und begreift nur, was es sieht.«

Dr. Heinrich Hoffmann[Die Gartenlaube, 46/1871]

Ende

Inhalt

Vorspruch 3Die Geschichte vom bösen Friederich 7Die gar traurige Geschichte mit dem Feuerzeug 10Die Geschichte von den schwarzen Buben 12Die Geschichte vom wilden Jäger 16Die Geschichte vom Daumenlutscher 19Die Geschichte vom Suppen-Kaspar 21Die Geschichte vom Zappel-Philipp 22Die Geschichte vom Hans Guck-in-die-Luft 25Die Geschichte vom fliegenden Robert 28Wie der Struwwelpeter entstand 29