Unverkäufliche Leseprobe aus:

Jan WagnerRegentonnenvariationenGedichte

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Inhalt

I

giersch 7ein pferd 8die tümmler 10das weidenkätzchen 11drei esel, sizilien 12aus der globusmanufaktur 14koalas 16krynica morska 17anna 18schlehen 20versuch über mücken 21

II

laken 25melde 26lazarus 27zwei städte 28gräber 29aus dem nordschwedischen winter 30die bibliotheken 32morchel 33versuch über servietten 34maulbeeren 35die vögel, waratah street 36im brunnen 38

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III

nagel 43nach canaletto 44portafortuna 48erinnerung an buffalo 49der letzte von zanigrad 50die tennisbälle 52kentaurenblues 54versuch über silberdisteln 55torf 56die blutbuche 58giovanni gnocchi am violoncello 59

IV

verabredungen für die kaimanjagd 63riß 64elch 65die etüden 66pieter codde: bildnis eines mannes mit uhr 68versuch über zäune 70eule 71sarajewo 72grottenolm 73die sonntagshand 75regentonnenvariationen 76

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V

lamento mit yak 81die tassen 82koi 84auf neuseelands wind 85ficus watkinsiana 87hippocampus 88die stifter 89requiem für einen friseur 91otter 92versuch über seife 94dachshund 95selbstporträt mit bienenschwarm 97

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giersch

nicht zu unterschätzen: der gierschmit dem begehren schon im namen – darumdie blüten, die so schwebend weiß sind, keuschwie ein tyrannentraum.

kehrt stets zurück wie eine alte schuld,schickt seine kassiberdurchs dunkel unterm rasen, unterm feld,bis irgendwo erneut ein weißes wider-

standsnest emporschießt. hinter der garage,beim knirschenden kies, der kirsche: gierschals schäumen, als gischt, der ohne ein geräusch

geschieht, bis hoch zum giebel kriecht, bis gierschschier überall sprießt, im ganzen garten gierschsich über giersch schiebt, ihn verschlingt mit nichts als giersch.

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ein pferd

»The well-aimed phrase is a whipyour poem a horse.«(Michael Donaghy, nach Lu Chi)

ist es ein fuchs, ein schimmel oder rappe,hengst oder stute,was durch den garten trabt und am rhabarberzugange ist, an der lavendelstaude?

was dort über die triplebarrehinwegsetzt, nur um in der mittedes schlachtfelds zu landen, vor den karrenmit fässern und die goldene pyramide

aus heu gespannt? das kaltblut,das aus brabant ein kiloschweres herzheranschleppt und das V, den leichten pflugder wildgänse, oder der lipizzaner, der als schwärze

geboren wird, der über alle felderhinwegzutänzeln weiß und immer weißer,der zum triumph wird, alle welt ins schach stellt,blendend wie das schnupftuch eines kaisers?

versteht sich: sämtliche zweihundert-undzweiundfünfzig knochen kannst du noch im schlafzusammensetzen, weißt vom huftritt,erkenntnishart, der präzision im schweif,

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den schemen, die sich nachts graubraunam zaun der weide reiben, hü und brr,hörst das erstickte wiehern in den gräbernder pharaonen und eroberer.

und doch bist du jetzt hier, rot wie ein bier-kutscher und fluchend, mit dem zuckerstückgenialität in deiner tasche und dem tier,das weder vor geht noch zurück,

nicht reagiert auf deine gerteund auch nicht auf die möhre, die am bandvor seinen nüstern baumelt wie die kerzevor der ikone. rühr dich, sagst du bebend.

es rührt sich nicht. es steht da, sieht ins land.

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die tümmler

genau in dem moment, als man den motordrosselte, die scheppernde, gebelltemeldung aufging in der schwarzen blütedes bordlautsprechers, waren die mütter

vergessen, ihre kinder, die zu brüllenvergessen hatten, und sogar der rohlingmit sommerhut, wir selbst vor dieser relingin bunten regenjacken wie pralinen

in einer schachtel, hingen wir im fjordzwischen dem grund des himmels und dem grund der meere,bevor unter dem frisch geflaggten

diesel das schiff wieder an fahrtgewann und all die sprachen wiederkehrten,wir unseren, sie ihren schwärmen folgten.

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das weidenkätzchen

warum sich tante mia wann genauein weidenkätzchen in die nase steckte,verschweigt die geschichte. sicher ist: es wich,je mehr sie es zu fassen suchte, stetigzurück in seine dunkelheiten, weichund weiß, ein hermelin in seinem bau.

der punkt, an dem die dinge sich entfernen;der augenblick, in dem wir ignoriertund nur noch zeuge sind oder statist,bis jener teppich ruiniert,der flügel aus dem zehnten stock gestürzt ist,die ganze stadt ein flammendes inferno.

noch war krieg, doch sang die grilletrotz allem in den blühenden zweigen der weide,im bach stand die mit licht gepanzerteforelle. und nichts, was half, keine pinzetteund keine stricknadel, bis man die schreiende kleinein eine klinik brachte. dieser grelle

doppelmond der leuchte und der halovon lachenden krankenschwestern über ihr –fast möchte man mitlachen, wäre da nichtder feine druck, der zwischen stirnhöhleund nasenwurzel sitzt, hinterm gesicht,der abwartet, beharrlich, wie ein tier.

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