Erich kästner gedichte

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Erich Kästner Gedichte Inhalt: Jahrgang 1899 Kennst Du das Land, wo die Kanonen blühn Nachtgesang des Kammervirtuosen Sachliche Romanze Vorstadtstraßen Kleine Stadt am Sonntagmorgen Die Entwicklung der Menschheit Der Handstand auf der Loreley Kurt Schmidt, statt einer Ballade Im Auto über Land Zeitgenossen, Haufenweise Niedere Mathematik Kleine Rechenaufgabe Kleines Solo Monolog eines Blinden Der Blinde an der Mauer Stiller Besuch Repetition des Gefühls Eine Frau spricht im Schlaf Fantasie von Übermorgen Wieso warum? Kleine Stadt am Sonntagmorgen Jahrgang 1899 Wir haben die Frauen zu Bett gebracht, als die Männer in Frankreich standen. Wir hatten uns das viel schöner gedacht. Wir waren nur Konfirmanden. Dann holte man uns zum Militär, bloß so als Kanonenfutter.

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Erich Kästner

GedichteInhalt:

Jahrgang 1899Kennst Du das Land, wo die Kanonen blühnNachtgesang des KammervirtuosenSachliche RomanzeVorstadtstraßenKleine Stadt am SonntagmorgenDie Entwicklung der MenschheitDer Handstand auf der LoreleyKurt Schmidt, statt einer BalladeIm Auto über LandZeitgenossen, HaufenweiseNiedere MathematikKleine RechenaufgabeKleines SoloMonolog eines BlindenDer Blinde an der MauerStiller BesuchRepetition des GefühlsEine Frau spricht im SchlafFantasie von ÜbermorgenWieso warum?Kleine Stadt am Sonntagmorgen

Jahrgang 1899

Wir haben die Frauen zu Bett gebracht,als die Männer in Frankreich standen.Wir hatten uns das viel schöner gedacht.Wir waren nur Konfirmanden.

Dann holte man uns zum Militär,bloß so als Kanonenfutter.In der Schule wurden die Bänke leer,zu Hause weinte die Mutter.

Dann gab es ein bißchen Revolutionund schneite Kartoffelflocken;dann kamen die Frauen, wie früher schon,und dann kamen die Gonokokken.

Inzwischen verlor der Alte sein Geld,da wurden wir Nachtstudenten.Bei Tag waren wir bureau-angestelltund rechneten mit Prozenten.

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Dann hätte sie fast ein Kind gehabtob von dir, ob von mir - was weiß ich!Das hat ihr ein Freund von uns ausgeschabt,Und nächstens werden wir Dreißig.

Wir haben sogar ein Examen gemachtund das meiste schon wieder vergessen.Jetzt sind wir allein bei Tag und bei Nachtund haben nichts Rechtes zu fressen!

Wir haben der Welt in die Schnauze geguckt,anstatt mit Puppen zu spielen.Wir haben der Welt auf die Weste gespuckt,soweit wir vor Ypern nicht fielen.

Man hat unsern Körper und hat unsern Geistein wenig zu wenig gekräftigt.Man hat uns zu lange, zu früh und zumeistin der Weltgeschichte beschäftigt!

Die Alten behaupten, es würde nun Zeitfür uns zum Säen und Ernten.Noch einen Moment. Bald sind wir bereit.Noch einen Moment. Bald ist es so weit!Dann zeigen wir euch, was wir lernten!

Kennst Du das Land, wo die Kanonen blühn

Kennst Du das Land, wo die Kanonen blühn?Du kennst es nicht? Du wirst es kennenlernen!Dort stehn die Prokuristen stolz und kühnin den Büros, als wären es Kasernen.

Dort wachsen unterm Schlips Gefreitenknöpfe.Und unsichtbare Helme trägt man dort.Gesichter hat man dort, doch keine Köpfe.Und wer zu Bett geht, pflanzt sich auch schon fort!

Wenn dort ein Vorgesetzter etwas will- und es ist sein Beruf etwas zu wollen -steht der Verstand erst stramm und zweitens still.Die Augen rechts! Und mit dem Rückgrat rollen!

Die Kinder kommen dort mit kleinen Sporenund mit gezognem Scheitel auf die Welt.Dort wird man nicht als Zivilist geboren.Dort wird befördert, wer die Schnauze hält.

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Kennst Du das Land? Es könnte glücklich sein.Es könnte glücklich sein und glücklich machen?Dort gibt es Äcker, Kohle, Stahl und Steinund Fleiß und Kraft und andre schöne Sachen.

Selbst Geist und Güte gibt's dort dann und wann!Und wahres Heldentum. Doch nicht bei vielen.Dort steckt ein Kind in jedem zweiten Mann.Das will mit Bleisoldaten spielen.

Dort reift die Freiheit nicht. Dort bleibt sie grün.Was man auch baut - es werden stets Kasernen.Kennst Du das Land, wo die Kanonen blühn?Du kennst es nicht? Du wirst es kennenlernen!

Nachtgesang des Kammervirtuosen

Du meine Neunte letzte Sinfonie!Wenn du das Hemd anhast mit rosa Streifen ...Komm wie ein Cello zwischen meine Knie,und laß mich zart in deine Seiten greifen!

Laß mich in deinen Partituren blättern.(Sie sind voll Händel, Graun und Tremolo.)Ich möchte dich in alle Winde schmettern,du meiner Sehnsucht dreigestrichnes Oh!

Komm, laß uns durch Oktavengänge schreiten!(Das Furioso, bitte, noch einmal!)Darf ich dich mit der linken Hand begleiten?Doch bei Crescendo etwas mehr Pedal!

Oh deine Klangfigur! Oh die Akkorde!Und der Synkopen rhythmischer Kontrast!Nun senkst du deine Lider ohne Worte . . .Sag einen Ton, falls du noch Töne hast!

Sachliche Romanze

Als sie einander acht Jahre kannten(und man darf sagen: sie kannten sich gut),kam ihre Liebe plötzlich abhanden.Wie andern Leuten ein Stock oder Hut.

Sie waren traurig, betrugen sich heiter,versuchten Küsse, als ob nichts sei,

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und sahen sich an und wußten nicht weiter.Da weinte sie schließlich. Und er stand dabei.

Vom Fenster aus konnte man Schiffen winken.Er sagte, es wäre schon Viertel nach Vierund Zeit, irgendwo Kaffee zu trinken.Nebenan übte ein Mensch Klavier.

Sie gingen ins kleinste Cafe am Ortund rührten in ihren Tassen.Am Abend saßen sie immer noch dort.Sie saßen allein, und sie sprachen kein Wortund konnten es einfach nicht fassen.

Vorstadtstraßen

Mit solchen Straßen bin ich gut bekannt.Sie fangen an, als wären sie zu Ende.Trinkt Magermilch! steht groß an einer Wand,als ob sich das hier nicht von selbst verstände.

Es riecht nach Fisch, Kartoffeln und Benzin.In diesen Straßen dürfte niemand wohnen.Ein Fenster schielt durch schräge Jalousien.Und welke Blumen blühn auf den Balkonen.

Die Häuser bilden Tag und Nacht Spalierund haben keine weitern Interessen.Seit hundert Jahren warten sie nun hier.Auf wen sie warten, haben sie vergessen.

Die Nacht fällt wie ein großes altes Tuch,von Licht durchlöchert, auf die grauen Mauern.Ein paar Laternen gehen zu Besuch,und vor den Kellern sieht man Katzen kauern.

Die Häuser sind so traurig und so krank,weil sie die Armut auf den Straßen trafen.Aus einem Hof dringt ganz von ferne Zank.Dann decken sich die Fenster zu und schlafen.

So sieht die Welt in tausend Städten aus!Und keiner weiß, wohin die Straßen zielen.An jeder zweiten Ecke steht ein Haus.in dem sie Skat und Pianola spielen.

Ein Mann mit Sorgen geigt aus dritter Hand.Ein Tisch fällt um. Die Wirtin holt den Besen.

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Trinkt Magermilch! steht groß an einer Wand.Doch in der Nacht kann das ja niemand lesen.

Kleine Stadt am Sonntagmorgen

Das Wetter ist recht gut geraten.Der Kirchturm träumt vom lieben Gott.Die Stadt riecht ganz und gar nach Bratenund auch ein bißchen nach Kompott.

Am Sonntag darf man lange schlafen.Die Gassen sind so gut wie leer.Zwei alte Tanten, die sich trafen,bestreiten rüstig den Verkehr.

Sie führen wieder mal die altenGespräche, denn das hält gesund.Die Fenster gähnen sanft und haltensich die Gardinen vor den Mund.

Der neue Herr Provisor lauertauf sein gestärktes Oberhemd.Er flucht, weil es so lange dauert.Man merkt daran: Er ist hier fremd.

Er will den Gottesdienst besuchen,denn das erheischt die Tradition.Die Stadt ist klein. Man soll nicht fluchen,Pauline bringt das Hemd ja schon!

Die Stunden machen kleine Schritteund heben ihre Füße kaum.Die Langeweile macht Visite.Die Tanten flüstern über Dritte.Und drüben, auf des Marktes Mitte,schnarcht leise der Kastanienbaum.

Die Entwicklung der Menschheit

Einst haben die Kerls auf den Bäumen gehockt,behaart und mit böser Visage.Dann hat man sie aus dem Urwald gelocktund die Welt asphaltiert und aufgestockt,bis zur dreißigsten Etage.

Da saßen sie nun, den Flöhen entflohn,

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in zentralgeheizten Räumen.Da sitzen sie nun am Telefon.Und es herrscht noch genau derselbe Tonwie seinerzeit auf den Bäumen.

Sie hören weit. Sie sehen fern.Sie sind mit dem Weltall in Fühlung.Sie putzen die Zähne. Sie atmen modern.Die Erde ist ein gebildeter Sternmit sehr viel Wasserspülung.

Sie schießen die Briefschaften durch ein Rohr.Sie jagen und züchten Mikroben.Sie versehn die Natur mit allem Komfort.Sie fliegen steil in den Himmel emporund bleiben zwei Wochen oben.

Was ihre Verdauung übrigläßt,das verarbeiten sie zu Watte.Sie spalten Atome. Sie heilen Inzest.Und sie stellen durch Stiluntersuchungen fest,daß Cäsar Plattfüße hatte.

So haben sie mit dem Kopf und dem MundDen Fortschritt der Menschheit geschaffen.Doch davon mal abgesehen undbei Lichte betrachtet sind sie im Grundnoch immer die alten Affen.

Der Handstand auf der Loreley(Nach einer wahren Begebenheit)

Die Loreley, bekannt als Fee und Felsen,ist jener Fleck am Rhein, nicht weit von Bingen,wo früher Schiffer mit verdrehten Hälsen,von blonden Haaren schwärmend, untergingen.

Wir wandeln uns. Die Schiffer inbegriffen.Der Rhein ist reguliert und eingedämmt.Die Zeit vergeht. Man stirbt nicht mehr beim Schiffen,bloß weil ein blondes Weib sich dauernd kämmt.

Nichtsdestotrotz geschieht auch heutzutagenoch manches, was der Steinzeit ähnlich sieht.So alt ist keine deutsche Heldensage,daß sie nicht doch noch Helden nach sich zieht.

Erst neulich machte auf der Loreley

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hoch überm Rhein ein Turner einen Handstand!Von allen Dampfern tönte Angstgeschrei,als er kopfüber oben auf der Wand stand.

Er stand, als ob er auf dem Barren stünde.Mit hohlem Kreuz. Und lustbetonten Zügen.Man fragte nicht: Was hatte er für Gründe?Er war ein Held. Das dürfte wohl genügen.

Er stand, verkehrt, im Abendsonnenscheine.Da trübte Wehmut seinen Turnerblick.Er dachte an die Loreley von Heine.Und stürzte ab. Und brach sich das Genick.

Er starb als Held. Man muß ihn nicht beweinen.Sein Handstand war vom Schicksal überstrahlt.Ein Augenblick mit zwei gehobnen Beinenist nicht zu teuer mit dem Tod bezahlt!

P.S. Eins wäre allerdings noch nachzutragen:Der Turner hinterließ uns Frau und Kind.Hinwiederum, man soll sie nicht beklagen.Weil im Bezirk der Helden und der Sagendie Überlebenden nicht wichtig sind.

Kurt Schmidt, statt einer Ballade

Der Mann, von dem im weiteren Verlaufdie Rede ist, hieß Schmidt (Kurt Schm., komplett).Er stand, nur sonntags nicht, früh 6 Uhr aufund ging allabendlich Punkt 8 zu Bett.

10 Stunden lag er stumm und ohne Blick.4 Stunden brauchte er für Fahrt und Essen.9 Stunden stand er in der Glasfabrik.1 Stündchen blieb für höhere Interessen.

Nur sonn- und feiertags schlief er sich satt.Danach rasierte er sich, bis es brannte.Dann tanzte er. In Sälen vor der Stadt.Und fremde Fräuleins wurden rasch Bekannte.

Am Montag fing die nächste Strophe an.Und war doch immerzu dasselbe Lied!Ein Jahr starb ab. Ein andres Jahr begann.Und was auch kam, nie kam ein Unterschied.

Um diese Zeit war Schmidt noch gut verpackt.

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Er träumte nachts manchmal von fernen Ländern.Um diese Zeit hielt Schmidt noch halbwegs Takt.Und dachte: Morgen kann sich alles ändern.

Da schnitt er sich den Daumen von der Hand.Ein Fräulein Brandt gebar ihm einen Sohn.Das Kind ging ein. Trotz Pflege auf dem Land.(Schmidt hatte 40 Mark als Wochenlohn.)

Die Zeit marschierte wie ein Grenadier.In gleichem Schritt und Tritt. Und Schmidt lief mit.Die Zeit verging. Und Schmidt verging mit ihr.Er merkte eines Tages, daß er litt.

Er merkte, daß er nicht alleine stand.Und daß er doch allein stand, bei Gefahren.Und auf dem Globus, sah er, lag kein Land,in dem die Schmidts nicht in der Mehrzahl waren.

So war's. Er hatte sich bis jetzt geirrt.So war's, und es stand fest, daß es so blieb.Und er begriff, daß es nie anders wird.Und was er hoffte, rann ihm durch ein Sieb.

Der Mensch war auch bloß eine Art Gemüse,das sich und dadurch andere ernährt.Die Seele saß nicht in der Zirbeldrüse.Falls sie vorhanden war, war sie nichts wert.

9 Stunden stand Schmidt schwitzend im Betrieb.4 Stunden fuhr und aß er, müd und dumm.10 Stunden lag er, ohne Blick und stumm.Und in dem Stündchen, das ihm übrigblieb,brachte er sich um.

Im Auto über Land

An besonders schönen Tagenist der Himmel sozusagenwie aus blauem Porzellan.Und die Federwolken gleichenweißen, zart getuschten Zeichen,wie wir sie auf Schalen sahn.

Alle Welt fühlt sich gehoben,blinzelt glücklich schräg nach obenund bewundert die Natur.Vater ruft, direkt verwegen:

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"'N Wetter, glatt zum Eierlegen!"(Na, er renommiert wohl nur.)

Und er steuert ohne Fehlerüber Hügel und durch Täler.Tante Paula wird es schlecht.Doch die übrige Verwandtschaftblickt begeistert in die Landschaft.Und der Landschaft ist es recht.

Um den Kopf weht eine Brisevon besonnter Luft und Wiese,dividiert durch viel Benzin.Onkel Theobald berichtet,was er alles sieht und sichtet.Doch man sieht's auch ohne ihn.

Den Gesang nach Kräften pflegendund sich rhythmisch fortbewegendströmt die Menschheit durchs Revier.Immer rascher jagt der Wagen.Und wir hören Vatern sagen:"Dauernd Wald, und nirgends Bier."

Aber schließlich hilft sein Suchen.Er kriegt Bier. Wir kriegen Kuchen.Und das Auto ruht sich aus.Tante schimpft auf die Gehälter.Und allmählich wird es kälter.Und dann fahren wir nach Haus.

Zeitgenossen, Haufenweise

Es ist nicht leicht, sie ohne Haß zu schildern,und ganz unmöglich geht es ohne Hohn.Sie haben Köpfe wie auf Abziehbildernund, wo das Herz sein müßte, Telephon.

Sie wissen ganz genau, daß Kreise rund sindund Invalidenbeine nur aus Holz.Sie sprechend fließend, und aus diesem Grund sindsie Tag und Nacht - auch sonntags - auf sich stoöz.

In ihren Händen wird aus allem Ware.In ihrer Seele brennt elektrisch Licht.Sie messen auch das Unberechnenbare.Was sich nicht zählen läßt, das gibt es nicht!

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Sie haben am Gehirn ernorme Schwielen,fast als benutzten sie es als Gesäß.Sie werden rot, wenn sie mit Kindern spielen,die Liebe treiben sie programmgemäß.

Sie singen nie (nicht einmal im August)ein hübsches Weihnachtslied auf offner Straße.Sie sind nie froh und haben immer Lust.Und denken, wenn sie denken, durch die Nase.

Sie loben unermüdlich unsre Zeit,ganz als erhoielten sie von ihr Tantiemen.Ihr Intellekt liegt meißtens doppelt breit.Sie können sich nur noch zum Scheine schämen.

Sie haben Witz und können ihn nicht halten.Sie wissen viel, was sie nicht verstehen.Man muß sie sehen, wenn sie Haare spalten!Es ist, um an den Wänden hochzugehn.

Man sollte kleine Löcher in sie schießen!Ihr letzter Schrei wär noch ein dernier cri.Jedoch, sie haben viel zuviel Komplicen,als daß sie sich von uns erschießen ließen.Man trift sie nie.

Niedere Mathematik

Ist die Bosheit häufigeroder die Dummheit geläufiger?Mir sagte ein Kennermenschlicher Fehlerfolgenden Spruch:"Das eine ist ein Zählerdas andere ein Nenner,das Ganze - ein Bruch!"

Kleine Rechenaufgabe

Allein ging jedem Alles schief.Da packte sie die Wut.Sie bildeten ein Kollektivund glaubten, nun sei‘s gut.Sie blinzelten mit viel Geduldder Zukunft ins Gesicht.Es blieb, wie‘s war. Was war dran schuld?

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Die Rechnung stimmte nicht.Addiert die Null zehntausend Mal!Rechnet‘s nur gründlich aus!Multipliziert‘s mit jeder Zahl!Steht Kopf! Es bleibt euch keine Wahl:Zum Schluß kommt Null heraus.

Kleines Solo

Einsam bist du sehr alleine.Aus der Wanduhr tropft die Zeit.Stehst am Fenster. Starrst auf Steine.Träumst von Liebe. Glaubst an keine.Kennst das Leben. Weißt Bescheid.Einsam bist du sehr alleine -und am schlimmsten ist die Einsamkeit zu zweit.

Wünsche gehen auf die Freite.Glück ist ein verhexter Ort.Kommt dir nahe. Weicht zur Seite.Sucht vor Suchenden das Weite.Ist nie hier. Ist immer dort.Stehst am Fenster. Starrst auf Steine.Sehnsucht krallt sich in dein Kleid.Einsam bist du sehr alleine - und am schlimmsten ist die Einsamkeit zu zweit.

Schenkst dich hin. Mit Haut und Haaren.Magst nicht bleiben, wer du bist.Liebe treibt die Welt zu Paaren.Wirst getrieben. Mußt erfahren, daß es nicht die Liebe ist ...Bist sogar im Kuß alleine.Aus der Wanduhr tropft die Zeit.Gehst ans Fenster. Starrst auf Steine.Brauchtest Liebe. Findest keine. Träumst vom Glück. Und lebst im Leid.Einsam bist du sehr alleine -und am schlimmsten ist die Einsamkeit zu zweit.

Monolog eines Blinden

Alle, die vorübergehn,gehen vorbei,Sieht mich, weil ich blind bin, keiner stehn?Und ich steh seit Drei ...

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Jetzt beginnt es noch zu regnen!Wenn es regnet, ist der Mensch nicht gut.Wer mir dann begegnet, tutso, als würde er mir nicht begegnen.

Ohne Augen steh ich in der Stadt.Und sie dröhnt, als stünde ich am Meer.Abends lauf ich hinter einem Hunde her,der mich an der Leine hat.

Meine Augen hatten im Augustihren zwölften Sterbetag.Warum traf der Splitter nicht die Brustund das Herz, das nicht mehr mag?

Ach, kein Mensch kauft handgemalteAnsichtskarten, denn ich hab kein Glück.Einen Groschen, Stück für Stück!Wo ich selber sieben Pfennig zahlte.

Früher sah ich alles so wie sie:Sonne, Blumen, Frau und Stadt.Und wie meine Mutter ausgesehen hat,das vergeß ich nie.

Krieg macht blind. Das seh ich an mir.Und es regnet. Und es geht der Wind.Ist denn keine fremde Mutter hier,die an ihre eignen Söhne denkt?Und kein Kind,dem die Mutter etwas für mich schenkt?

Der Blinde an der Mauer

Ohne Hoffnung, ohne TrauerHält er seinen Kopf gesenkt.Müde hockt er auf der Mauer.Müde sitzt er da und denkt:

Wunder werden nicht geschehen.Alles bleibt so, wie es war.Wer nichts sieht, wird nicht gesehen.Wer nichts sieht, ist unsichtbar.

Schritte kommen, Schritte gehen.Was das wohl für Menschen sind?Warum bleibt den niemand stehen?

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Ich bin blind, und ihr seit blind.

Euer Herz schickt keine Grüßeaus der Seele ins Gesicht.Hörte ich nicht eure Füße,dächte ich, es gibt euch nicht.

Tretet näher! Laßt euch nieder,bis ihr ahnt was Blindheit ist.Senkt den Kopf, und senkt die Lieder,bis ihr, was euch fremd war, wißt.

Und nun geht! Ihr habt ja Eile!Tut, als wäre nichts geschehen.Aber merkt euch diese Zeile:"Wer nichts sieht, wird nicht gesehen."

Stiller Besuch

Jüngst war seine Mutter zu Besuch. Doch sie konnte nur zwei Tage bleiben. Und sie müsse Ansichtskarten schreiben. Und er las in einem dicken Buch.

Freilich war er nicht sehr aufmerksam. Er betrachtete die Autobusse und die goldnen Pavillons am Flusse und den Dampfer, der vorüberschwamm.

Seine Mutter hielt den Kopf gesenkt. Und sie schrieb gerade an den Vater: "Heute abend gehen wir ins Theater Erich kriegte zwei Billets geschenkt."

Und er tat, als ob er fleißig las. Doch er sah die Nähe und die Ferne, sah den Himmel und zehntausend Sterne und die alte Frau, die drunter saß.

Einsam saß sie neben ihrem Sohn. Leise lächelnd. Ohne es zu wissen. Stadt und Sterne wirkten wie Kulissen. Und der Wirtshausstuhl war wie ein Thron.

Ihn ergriff das Bild. Er blickte fort. Wenn sie mir schreibt, mußte er noch denken, wird sie ihren Kopf genau so senken. Und dann las er. Und verstand kein Wort.

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Seine Mutter saß am Tisch und schrieb. Ernsthaft rückte sie an ihrer Brille, und die Feder kratzte in der Stille. Und er dachte: Gott, hab ich sie lieb!

Repetition des Gefühls

Eines Tages war sie wieder da ...Und sie fände ihn bedeutend blässer.Als er dann zu ihr hinübersah,meinte sie, ihr gehe es nicht besser.

Morgen abend wolle sie schon weiter.Nach dem Allgäu oder nach Tirol.Anfangs war sie unaufhörlich heiter.Später sagte sie, ihr sei nicht wohl.

Und er strich ihr müde durch die Haare.Endlich fragte es dezent: "Du weinst?"und sie dachten an vergangene Jahre.Und so wurde es zum Schluß wie einst.

Als sie an dem nächsten Tag erwachten,waren sie einander fremd wie nie.Und so oft sie sprachen oder lachten,logen sie.

Gegen Abend mußte sie dann reisen.Und sie winkten. Doch sie winkten nur.Denn die Herzen lagen auf den Gleisen,über die der Zug ins Allgäu fuhr.

Eine Frau spricht im Schlaf

Als er mitten in der Nacht erwachte, schlug sein Herz, daß er davor erschrak. Denn die Frau, die neben ihm lag, lachte, daß es klang, als sei der Jüngste Tag.

Und er hörte ihre Stimme klagen. Und er fühle, daß sie trotzdem schlief. Weil sie beide blind im Dunkeln lagen, sah er nur die Worte, die sie rief.

"Warum tötest du mich denn nicht schneller?"

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fragte sie und weinte wie ein Kind. Und ihr Weinen drang aus jenem Keller, wo die Träume eingemauert sind.

"Wieviel Jahre willst du mich noch hassen?" rief sie aus und lag unheimlich still. "Willst du mich nicht weiterleben lassen, weil ich ohne dich nicht leben will?"

Ihre Fragen standen wie Gespenster, die sich vor sich selber fürchten, da. Und die Nacht war schwarz und ohne Fenster. Und schien nicht zu wissen, was geschah.

Ihm (dem Mann im Bett) war nicht zum Lachen. Träume sollen wahrheitsliebend sein ... Doch er sagte sich: "Was soll man machen!"und beschloß, nachts nicht mehr aufzuwachen. Daraufhin schlief er getröstet ein.

Fantasie von Übermorgen

Und als der nächste Krieg begann,da sagten die Frauen: Nein!und schlossen Bruder, Sohn und Mannfest in der Wohnung ein.Dann zogen sie in jedem Land,wohl vor des Hauptmanns Hausund hielten Stöcke in der Handund holten die Kerle heraus.Sie legten jeden übers Knie,der diesen Krieg befahl:die Herren der Bank und Industrie,den Minister und General.Da brach so mancher Stock entzwei.Und manches Großmaul schwieg.In allen Ländern gab's Geschrei,und nirgends gab es Krieg.Die Frauen gingen dann wieder nach Haus,zum Bruder und Sohn und Mann,und sagten ihnen, der Krieg sei aus!Die Männer starrten zum Fenster hinausund sahen die Frauen nicht an...

Wieso warum?

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Warum sind tausend Kilo eine Tonne?Warum ist drei mal drei nicht sieben?Warum dreht sich die Erde um die Sonne?Warum heißt Erna Erna statt Yvonne?Und warum hat das Luder nicht geschrieben?

Warum ist Professoren alles klar?Warum ist schwarzer Schlips zum Frack verboten?Warum erfährt man nie, wie alles war?Warum bleibt Gott grundsätzlich unsichtbar?Und warum reißen alte Herren Zoten?

Warum darf man sein Geld nicht selber machen?Warum bringt man sich nicht zuweilen um?Warum trägt man im Winter Wintersachen?Warum darf man, wenn jemand stirbt, nicht lachen?Und warum fragt der Mensch bei jedem Quark: WARUM?

Kleine Stadt am Sonntagmorgen

Kleine Stadt am SonntagmorgenDas Wetter ist recht gut geraten.Der Kirchturm träumt vom lieben Gott.Die Stadt riecht ganz und gar nach Bratenund auch ein bißchen nach Kompott.

Am Sonntag darf man lange schlafen.Die Gassen sind so gut wie leer.Zwei alte Tanten, die sich trafen,bestreiten rüstig den Verkehr.

Sie führen wieder mal die altenGespräche, denn das hält gesund.Die Fenster gähnen sanft und haltensich die Gardinen vor den Mund.

Der neue Herr Provisor lauertauf sein gestärktes Oberhemd.Er flucht, weil es so lange dauert.Man merkt daran: er ist hier fremd.

Er will den Gottesdienst besuchen,denn das erheischt die Tradition.Die Stadt ist klein. Man soll nicht fluchen.Pauline bringt das Hemd ja schon!

Die Stunden haben kleine Schritteund heben ihre Füße kaum.

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Die Langeweile macht Visite.Die Tanten flüstern über Dritte.Und drüben, auf des Marktes Mitte,schnarcht leise der Kastanienbaum.