Leseprobe

Seiler, Lutz

pech & blende

Gedichte

© Suhrkamp Verlag

edition suhrkamp 2161

978-3-518-12161-0

Suhrkamp Verlag

edition suhrkamp 2161

Lutz Seilers Gedichte sind »Erkundungen der Kindheitslandschaf-ten zwischen Abraumhalden und paramilitärischen Formierungen,sie überzeugen durch ihre Intensität der sinnlichen Ausdruckskraftund ihre vielschichtige Bilderwelt. Seine ganz eigene, suggestiveStimme eröffnet einen glaubwürdigen poetischen Raum, wie er inder Gegenwartsdichtung selten zu finden ist«, heißt es in der Be-gründung zur Verleihung des Kranichsteiner Literaturpreises 1999an den Autor. In einer gehärteten Sprache außerhalb aller Modensucht Seiler nach dem Essentiellen, nach den Spuren unseres Her-kommens. Seine Gedichte rufen die dunklen Seiten unseres Daseinsauf, graben tief im Vergangenen, legen dessen Schichten frei.Lutz Seiler wurde 1963 in Gera/Thüringen geboren, heute lebt er inPeter Huchels Wilhelmshorst bei Berlin. 1995 erschien sein Debütberührt/geführt (Oberbaum Verlag), pech & blende ist sein ersterBand im Suhrkamp Verlag. Lutz Seiler wurde mit zahlreichen Prei-sen ausgezeichnet, u.a. mit dem Kranichsteiner Literaturpreis, demDresdner Lyrikpreis, dem Lyrikpreis Meran und dem Ingeborg-Bachmann-Preis.

Foto: Renate von Mangoldt

Lutz Seilerpech & blende

Gedichte

Suhrkamp

edition suhrkamp 2161© Suhrkamp Verlag Frankfurt am Main 2000ErstausgabeErste AuflageAlle Rechte vorbehalten, insbesondere das der Übersetzung, des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunkund Fernsehen, auch einzelner Teile.Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie,Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigungdes Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischerSysteme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.Druck: Druckhaus Nomos, SinzheimUmschlag gestaltet nach einem Konzeptvon Willy Fleckhaus: Rolf StaudtPrinted in GermanyISBN 978-3-518-12161-0

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Jeder hat nur ein Lied.

Paul Bowles

I

mechanik der bildwelt

die schaukel herunterschrauben im herbst & heraufim april. täglich

pendelt der vorort unterden bäumen stündlichfallen am himmel der höfe

zerriebene schwalben & saubergestopfte kommen herauf: die schwerkraft ihrer augen hängt

roh wie ein eiüber dem globus über dem mann am tisch nebenan

(das gesicht stellt er schlafend gegen die lampe) und überden schmalen tieren hier

die abends die promenade herunterschleichen & leise

n’abend sagen ins dunkel alslegten sie diesen gruss zurückin ihre warmen fast

schlafenden körper

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latrine

einmal, es hiess, die wurzel ihres hustensleuchtete unsdie stiege herunter, schwächliche kinder

mit kaltenurinen, fleischers enkel in der nacht, die

das licht im radio liebten & die botschaftendes uhrwerks, deckbettkinder, dampfende

vögel, das warihr haus gewesen, auch ihre müdigkeit, wennes regnete, war das der hof und dasder hund und

es war der strick des fleischers als

mutter leis die wirbel auseinanderknackten, standich noch immer in der küchehinter ihrem schrankund wusste nicht, ob ich dawo ich war, noch jemalsgefunden werden konnte oderich selbst bereits gestorben war oder dochdie anderen, draussen gestorben warenmutter, vater, gagarin & heike oder

mutter vorn nicht leis bereitstandzu müde für die feuchtigkeit der luft &die hand erhoben hielt, als

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wollte jetzt das tiervon ihr ein letztes

mal besänftigt sein, dochauch das hatte sie vollbracht undwar noch einsamer gewesen

mit einer passstraße im rückeneinem brotwagen im hof, dem öffnen & schliessen der tränen …

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es gab eine verwandtschaft unserer häuser

es gab enten auf entengrützeund ihre, fräulein, schneidereizwischen silber weidenköpfen. es gab

ihr basilikumlachen mit nähe maschinemit massband und einigen torsi. wasgab es zu lachen? es gab

nichts zu lachen, es gab, verzeihungauch nichts zu reden, esgab enten auf entengrütze

und ihre, fräulein, schneiderei

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fin de siècle

ich ging im schnee mit den nervösennachkriegs peitschen lampen im genicküber die wiener mozart brücke dorthockte noch an einem strick ein müder

irish setter er

war tot und wartete auf mich dasheisst ich band den strickvom sockel des geländers und beganndas tier ein wenig hin & herzu schwenken haut & knochenleichtesglocken läuten schnee gestöber

setzte ein ich sang

ein kleines lied über die donau hin& z’rück (ich war ein kind) der totesetter kreiste jetzt an meinemrechten arm über die schönebalustrade er rotierteleicht & gross in das nervösenachkriegs lampen licht ein rissam hals vertiefte sich ein pfeifen

kam in gang und seine steifenaugen schalen klapptenmüde auf & zu: du

hättest die mechanik dieses blicks geliebtund wärst noch einsamer gewesenüber dem schnee, der brücke & dem alten lied

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grossraum berlin, ein

letzte-kolonien-geruch & schwerer einsatz an den lauben: manche

hängten schlitten glocken, anden taschen hart & gross gestossne spät- heimkehrer mäntel, wirhatten noch stanniol, mal stores in den kirschen, flaschen, wo man hintrat, auf

die kurzen, braunen hälse. dort

hockten wir zu tisch mit überspreiztem scheitel paarpfund augen welpen unterm lid: jägerzäune, wellasbest für immer oder ein der-tut-nichts-pitbull im luden

gewirr & kristall-

klare flaschen, erst schwer vom körper zu trennen, doch leer in die löcher der ratten

zu graben, die pfeifenden hälse

gegen den westmond. wie guttat dann das ratten-klatschen bei

nordwest & waswir hier jetzt immer haben: dieses

patrouillieren aus den schädel spitzen, tagswenn unser sinnen sorgsam seine schläfenbettet in der luft lamellen, blankenerven an den rinden, wenn

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im frühlicht kopf & leben eines vogels auf einander schlagen

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haldenglühn

hiess physikalisch: havarien, scheintot, plötzlichpurpur schläfen-schächte; haldenglühnwar trinkbranntwein, akzisefrei

für troglodyten, dann»heraus zum ersten mai«.

und abends das sakko aus polyakryl, im sperrsitz die steinzeit-operetten, das viehzeugim schuppen, abendsdas oster-karnickel-zucken; windig

das bündel am balken vergleichemit krätze-erloschenen hasen: alszuerst deine füsse erblinden, alsdeine augen langsam verschwinden; weiss

wie an der lampe meines lichtes kegel springtdas überleben inden fellen, falten, anden wänden innender chaussee voraus: du

liebtest, wenn die schafe oszillierten, ihr lausiges zucken im schlaf, der leichtespasmus im glück auf! – alles

erinnert einen an etwasunter spänen, unter-

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graben stehtein wind auf augenhöhe hoch

aus der vergangenheit; in jedem blickwechseln die seiten, jeder lidschlag schaufelt

deine höhle in der zeit

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kölnisch wasser schere licht

ich ging knietief mit einer strömung dassmich leichen überholten eine weicheweisse schulter stiesshorizontal auf die verspanntekehle meines knies ich schwankte vor

seit an & tep mit einem wasserwalzer schritt entglittein grosser toter schwimmer längsvorbei stiess aber gleichein andrer wasserkopfmir zwischen meine beine dass

ich stürzte ja doch neinich tanzte jenes nächsteviertel drehgebein nach linkszurück seit an & tep den toteneine freie bahn sie zogen steifwie schweine zwischen inseln schwimmenden boulevard herab wohin das

weiss ich nicht es regnete ich tanzte mitden grossen schweren wellen bisder abend glanz abwarf für messergabel schere lichtunter ihren dünn verglasten fontanellen

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