Leseprobe

Müller, Heiner

Warten auf der Gegenschräge

Gesammelte Gedichte

Herausgegeben von Kristin Schulz

© Suhrkamp Verlag

978-3-518-42441-4

Suhrkamp Verlag

SV

Heiner MüllerWarten auf der GegenschrägeGesammelte Gedichte

Herausgegeben von Kristin Schulz

Suhrkamp

Mit freundlicher Unterstützung der Akademie der Künste, Berlin

Erste Auflage 2014© Suhrkamp Verlag Berlin 2014Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das der Übersetzung, des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunk und Fernsehen, auch einzelner Teile. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.Druck: Druckhaus Nomos SinzheimPrinted in GermanyISBN 978-3-518-42441-4

1.Gedichtband 1992

Auf Wiesen grünViel Blumen blühnDie blauen den KleinenDie gelben den SchweinenDer Liebsten die rotenDie weißen den Toten

1949 …

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UND ZWISCHEN ABC UND EINMALEINSWir pißten pfeifend an die SchulhauswandDie Lehrer hinter vorgehaltner HandHABT IHR KEIN SCHAMGEFÜHL Wir hatten keins.

Als Abend wurd wir stiegen auf den BaumVon dem sie früh den Toten schnitten. LeerStand nun sein Baum. Wir sagten: DAS WAR DER.WO SIND DIE ANDERN? ZWISCHEN AST UND ERD IST RAUM.

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BERICHT VOM ANFANG1Vom Pfennig lebend haben sie gekämpftwie um ihr Leben um den Pfennig. Sohat sies gelehrt die Welt, in der für sie nurPlatz war ganz unten.

Als die Spitze abbrachviel noch erschlagend ringsum, Trümmer streuend auf dienicht Mitgefallnen, kam was unten warnach oben stolpernd übern Trümmerberg langsam.2Zwar war der Pfennig nun gemeinsam, aberwas für ein karger Pfennig! Zwar das Brotgehörte allen, aber sättigte keinen.3Das hieß: Kampf für den Pfennig anstatt um ihn.Ein Heutewenig für ein Morgenviel.4Zwar war das Ziel erreicht. Doch zugeschüttetvom Trümmerberg. Und Stein bleibt Stein, schwer zu bewegen.5Da waren die Geduldigen ungeduldig.Da waren nach durchwachter Nacht früh müdedie Unermüdlichen …Die lange kämpften sahn den Sieg nichtvor Schweiß der brannte wie die Träne vorher.Die Überlebenden aus großen Kriegenum den Platz am Tisch, Frieden und Schuhwerkden Sieg in Händen, aber noch nicht in der Taschefanden, was da zu tun war, schwierig.6Zwar sprach da eine Stimme von vorn herzu ihnen: ihr Geduldigen, habt Geduld!Ihr Unermüdlichen, seid unermüdlich!Kämpft weiter, ihr Siegreichen …

Zwar sie gingen

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den Weg, bezeichnet von der Stimme, dennda war kein besserer, aber sie wußtenNicht, daß da ihre eigne Stimme sprach.7Doch waren ihre Hände klüger alsihr Kopf war, und sie taten was zu tun blieb.Den Baustein schmähend bauten sie die Häuserden Schritt verfluchend gingen sie den Wegsehend die Wolke, nicht den Himmel drüberund nicht die Straße, nur der Straße Staub.8Noch als das Haus schon stand, gebaut für sievon ihnen, wußten sie nicht, was dagebaut war. In die Türe tretend nochblickten sie hinter sich, fragend: warumverjagt uns keiner? Es gehört wohl keinem?9Die in der Kunst des Nehmens nichtGeübten nahmen da das ihre inBesitz nur zögernd. Die solang Bestohlnenverdächtigten sich da des Diebstahls selber.10Immer vor ihnen aber war die Stimmedie sprach zu ihnen: Es genügt nicht! Bleibtnicht stehn! Wer stehn bleibt fällt! Geht weiter! Soim Immerweitergehn folgend der Stimmewurde das Schwierige einfachwurde das Unerreichbare erreicht.Und überm Immerweitergehn erkanntensie: die da sprach war ihre eigne Stimme.

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BILDERBilder bedeuten alles im Anfang. Sind haltbar. Geräumig.Aber die Träume gerinnen, werden Gestalt und Enttäuschung.Schon den Himmel hält kein Bild mehr. Die Wolke, vom FlugzeugAus: ein Dampf der die Sicht nimmt. Der Kranich nur noch ein Vogel.Der Kommunismus sogar, das Endbild, das immer erfrischteWeil mit Blut gewaschen wieder und wieder, der AlltagZahlt ihn aus mit kleiner Münze, unglänzend, von Schweiß blindTrümmer die großen Gedichte, wie Leiber, lange geliebt undNicht mehr gebraucht jetzt, am Weg der vielbrauchenden endlichen

GattungZwischen den Zeilen Gejammer

auf Knochen der Steinträger glücklich

Denn das Schöne bedeutet das mögliche Ende der Schrecken.

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PHILOKTET 1950Philoktet, in Händen das Schießzeug des Herakles, krank mitAussatz ausgesetzt auf Lemnos, das ohne ihn leer warVon den Fürsten mit wenig Mundvorrat, zeigte da keinenStolz, sondern schrie, bis das Schiff schwand, von seinem Schrei

nicht gehalten.Und gewöhnte sich ein, Beherrscher des Eilands, sein Knecht auchAn es gekettet mit Ketten umgebender Meerflut, von GrünzeugLebend und Getier, jagbarem, auskömmlich zehn Jahr lang.Aber im zehnten vergeblichen Kriegsjahr entsannen die FürstenDes Verlassenen sich. Wie den Bogen er führte, den weithinTödlichen. Schiffe schickten sie, heimzuholen den HeldenDaß er mit Ruhm sie bedecke. Doch zeigte sich der da von seinerStolzesten Seite. Gewaltsam mußten sie schleppen an Bord ihnSeinem Stolz zu genügen. So holte er nach das Versäumte.

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GESCHICHTEN VON HOMER1Häufig redeten und ausgiebig mit dem Homer dieSchüler, deutend sein Werk, ihn fragend um richtige Deutung.Denn es liebte der Alte immer sich neu zu entdeckenUnd gepriesen geizte nicht mit Wein und Gebratnem.Kam die Rede, beim Gastmahl, Fleisch und Wein, auf ThersitesDen Geschmähten, den Schwätzer, der aufstand in der VersammlungNutzte klug der Großen Streit um das größere BeutstückSprach: Sehet an den Völkerhirten, der seine SchafeSchert und hinmacht wie immer ein Hirt, und zeigte die blutigenLeeren Händ der Söldner als leer und blutig den Söldnern.Da nun fragten die Schüler: Wie ist das mit diesem ThersitesMeister? Du gibst ihm die richtigen Worte, dann gibst du mit eignenWorten ihm unrecht. Schwierig scheint das uns zu begreifen.Warum tatst dus? Sagte Homer: Zu Gefallen den Fürsten.Fragten die Schüler: Wozu das? Der Alte: Aus Hunger. Nach

Lorbeer?Auch. Doch schätz er den gleich hoch wie auf dem Scheitel im

Fleischtopf.2Unter den Schülern, heißt es, sei aber einer gewesenKlug, ein großer Frager. Jede Antwort befragt erNoch, zu finden die nicht mehr fragliche. Dieser nun fragteSitzend am Fluß mit dem Alten, noch einmal die Frage der andern.Prüfend ansah den Jungen der Alte und sagte, ihn ansehndHeiter: Ein Pfeil ist die Wahrheit, giftig dem eiligen Schützen!Schon den Bogen spannen ist viel. Der Pfeil bleibt ein Pfeil jaBirgt wer im Schilf ihn. Die Wahrheit, gekleidet in Lüge, bleibt

Wahrheit.Und der Bogen stirbt nicht mit dem Schützen. Sprachs und erhob

sich.

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GESPRÄCH MIT HORAZSilbenzähler beiläufig dein Vers unterm Schritt der Kohorten

Die Kohorten wo sind sie Mein Vers geht ins zweite Jahrtausend

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HORAZ1Der Arrivierte mit dem Haß auf sein Startloch.Unter Brutus ist er DemokratTod dem Tyrannen und mir auch ein LandgutPazifist bei Philippi, er skandiert den Boden.Dann lernt er seine Lektion (er auch), wechseltDie Laufbahn. Schwamm drüber Augustus. Das LandgutSchenkt Mäcen ihm für einen Platz in den OdenAcht Spiegel im Schlafzimmer und kein Wort mehr von Brutus.Er macht seinen Weg in die ChrestomathienAere perennius Liebling der Philologen.2Rom die Hure mit den sieben Brüsten.Lob der Mäßigkeit, Mutter der WeltreicheAufgefressen von den wachsenden KindernMit vollkommenen Versen, sonst wozu, brauchtLuxus. Satt singt Horaz. Den LorbeerWürzt das Fleisch. Kappadozisches Wildbret!(Und die Baumblüte in den Albanerbergen!)Dreiundzwanzig Dolchstöße, der zweite tödlichIn ein fallsüchtiges Fleisch, was sind sieGegen den Furz des Priap in der achten Satire.

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ÜBER CHAMISSOS GEDICHT»DIE ALTE WASCHFRAU«Der Dichter staunt, wie die noch rüstig istMit sechsundsiebzig. – Mensch, der Frau pressiert es!Wenn die nicht Hemden wäscht, wer weiß, passiert esDaß man sie zu bezahlen glatt vergißt.

Er sieht, sie schwitzt. Er lobt sie drum. Es treibtIhr Schweiß ja seine Mühle, und indessenSie Schwarzbrot kaut, kann er Pasteten fressen.Sie lobend sorgt er, daß sie unten bleibt.

Er rät statt Wurst ein Sterbhemd früh zu kaufenDen Waschfraun. Waschfraun werden, wie bekanntIm Himmel prompt zu Cherubim ernannt.

Er sieht sie gern Gott nach ins Bethaus laufen.Er ist der letzte, der den Trost ihr nimmt.Wann wird sie zweifeln, daß die Botschaft stimmt?

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ANNA FLINTIch, Anna Flint, Frau eines kleinen MannesAuch viermal Mutter, habe, als die Zeit kamIhn in den Fluß geschickt, kalt ausgestrichenFür unsere fünf Leben so sein eines.

Wer saubere Händ hat, hat auch leere, dasWar seine Rechnung, besser schlechtAls schlechtbezahlt! So, bis das Schießen aus war.

Da war die Rechnung falsch: leer zwei HändeZwei Hände blutig, und galt kein Abwaschen.

Als da der Mann den Weg zum Fluß nicht fandWar ich die, die dem Mann den zeigte, auch nochDen Mantel ihm abnahm: wer kalt ist friert nicht …Ich, Anna Flint, Frau eines kleinen MannesJetzt Witwe, viermal Mutter, einmal Mörderin.